Меня часто терзают дума об авторстве своих размышлений. Уж слишком много мы берем из чужих уст, слишком много мы присваиваем себе информации. Мысли наши становятся слишком шаблонными и вторичными. Мы, когда-то услышав их, присвоили себе. Украли как шайка воров. Все, что мы думаем, все наши убеждения сняты с чужих, наполненных разумом, голов. Когда-то кто-то истинный и по-настоящему избранный освятил свои идеи и чувства на бумаге, холсте или же в музыке, а мы лишь перерабатываем это, видоизменяя и опошляя. Мы не имеем ничего своего. Все взято и содрано из чужой головы. Мы все рабы одного мировоззрения и одной идеи, просто каждый извращает и опошляет это по-своему. Зачем же мы живем? Получается мы лишь массовка для истинных гениев, для создателей чего-то нового. Неужели мы родились для обезличенного и наштампованного фона? Это трудно понимать, ибо я всегда верила, что человек служит чему-то более значимому, какой-то большей цели. Мысли наши принадлежат чужим умам, а значит все, что мы производим своровано. В чем же смысл нашего общения и размышлений, ведь мы лишь пережевываем одно и тоже замкнувшись в порочном круге информации? Как бы ни печально прозвучало это, но мы лишь среда для комфортного существования истинных гениев для восхваления их трудов и для поглощения информации.

Потребителям без производителей — смерть.